Recordando en Septiembre - Poema 15

Pablo Neruda 12 de Julho de 1904 — 23 de Setembro de 1973

Victor Jara 28 de setembro de 1932 — 16 de setembro de 1973

Posibilidades

Posibilidades
Wislawa Szymborska

Prefiero el cine.
Prefiero los gatos.
Prefiero los robles a orillas del Warta.
Prefiero Dickens a Dostoievski.
Prefiero que me guste la gente
a amar a la humanidad.
Prefiero tener a la mano hilo y aguja.
Prefiero no afirmar
que la razón es la culpable de todo.
Prefiero las excepciones.
Prefiero salir antes.
Prefiero hablar de otra cosa con los médicos.
Prefiero las viejas ilustraciones a rayas.
Prefiero lo ridículo de escribir poemas
a lo ridículo de no escribirlos.
Prefiero en el amor los aniversarios no exactos
que se celebran todos los días.
Prefiero a los moralistas
que no me prometen nada.
Prefiero la bondad astuta que la demasiado crédula.
Prefiero la tierra vestida de civil.
Prefiero los países conquistados a los conquistadores.
Prefiero tener reservas.
Prefiero el infierno del caos al infierno del orden.
Prefiero los cuentos de Grimm a las primeras planas del periódico.
Prefiero las hojas sin flores a la flor sin hojas.
Prefiero los perros con la cola sin cortar.
Prefiero los ojos claros porque los tengo oscuros.
Prefiero los cajones.
Prefiero muchas cosas que aquí no he mencionado
a muchas otras tampoco mencionadas.
Prefiero el cero solo
al que hace cola en una cifra.
Prefiero el tiempo insectil al estelar.
Prefiero tocar madera.
Prefiero no preguntar cuánto me queda y cuándo.
Prefiero tomar en cuenta incluso la posibilidad
de que el ser tiene su razón.

De "Gente en el puente" 1986
Versión de Gerardo Beltrán

Obrigada Rosana

PAPEL MOJADO Mario Benedetti

Con ríos

con sangre

con lluvia

o rocío

con semen

con vino

con nieve

con llanto

los poemas

suelen

ser

papel mojado

(Joan Manuel Serrat y Tania Libertad)

Hagamos un Trato - Hasta siempre Mario Benedetti

Hagamos un trato de Mario Benedetti por Mario Benedetti, en audio

Hagamos un trato

  Cuando sientas tu herida sangrar
 cuando sientas tu voz sollozar
 cuenta conmigo.

 (de una canción de Carlos Puebla)

Compañera,
usted sabe
que puede contar conmigo,
no hasta dos ni hasta diez
sino contar conmigo.

Si algunas veces
advierte
que la miro a los ojos,
y una veta de amor
reconoce en los míos,
no alerte sus fusiles
ni piense que deliro;
a pesar de la veta,
o tal vez porque existe,
usted puede contar
conmigo.

Si otras veces
me encuentra
huraño sin motivo,
no piense que es flojera
igual puede contar conmigo.

Pero hagamos un trato:
yo quisiera contar con usted,
es tan lindo
saber que usted existe,
uno se siente vivo;
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos,
aunque sea hasta cinco.

No ya para que acuda
presurosa en mi auxilio,
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo.

¿quién es la mujer del sombrero?

No lo sé,
Pero si sé que,

“La cobardía es asunto
de los hombres, no de los amantes.
Los amores cobardes no llegan a amores,
ni a historias,
se quedan allí.
Ni el recuerdo los puede salvar,
ni el mejor orador conjugar.”

¿Quién es esta mujer? Una pequeña mirada sobre una gran vida

Y cuando un día me preguntó la vida: ¿Para qué es la sabiduría? Yo respondí presuroso: Ay, sí! ¡la sabiduría! Sediento está uno de ella, y no se sacia: mira uno a través de los velos; quiere apresarla a través de una red. ¿Es hermosa? ¡Que se yo! Pero hasta las carpas más viejas se dejan apresar por ella. Es veleidosa y testaruda; muchas veces la he visto morderse los labios y enmarañarse el pelo con el peine. Quizás es mala y falsa y mujer en todo; pero cuando habla mal de si misma, es cuando más seduce.
Cuando dije esto a la vida, se rió malignamente y cerró los ojos.
¿Pero de quien hablas tu? dijo- ¿Será por ventura de mi?

F. Nietzsche
Así Hablaba Zaratustra

¿Alguna vez has querido ser otra persona: ¿Un superhéroe o heroína, un artista de cine, un gran científico o un premio Nóbel?

Bueno, yo si lo he pensado, y si pudiera escoger sería por lo menos por algunos días Lou Andreas Salome. Quizás escogería ser ella por algunos años sólo para descubrir como con su espíritu libre consiguió conquistar los corazones y mentes de tantos hombres increíbles, como con su belleza y su intelecto, siempre dialogando de igual para igual con los mayores filósofos, poetas y estudiosos de su época, en un tiempo donde sabemos que esto no era así consiguió ser escuchada.

Lou Andreas Salome era una mujer que vivía la vida y esa era su filosofía mayor. Vida es la palabra que mejor la describe, vida que ella vivió más allá de su tiempo.

Cuentan que cualquier hombre que se enamoraba de ella después de nueve meses paría un libro. Ella era una musa, es cierto, pero no una musa pasiva que se satisfacía sólo con inspirar grandes libros y poemas, Lou también producía y mucho de lo que sabemos de ella se debe a lo ella misma nos cuenta.

Nació en San Petesburgo el 12 de febrero de 1861. Única mujer entre cinco hermanos fue educada con todo el lujo de la corte Rusa. Extremamente protegida y mimada por su padre Gustav, consejero del czar que ya tenía 53 años cuando ella nació, aprendió en su juventud a tomar contacto con las corrientes filosóficas y literarias de su época. Desde niña ya era diferente, pelo corto y crespo parecía más un niño. Solitaria e independiente buscando siempre un espacio para su mundo imaginario. En la adolescencia ya demuestra su espíritu crítico con su actitud escéptica frente a la religión, hasta conocer a Hendrick Gillot, su primer amor. Él era 25 años mayor que ella, casado y con hijos. Fue su guía espiritual y profesor. Como irá a ocurrir muchas veces en su vida, Gillot se enamora perdidamente de Lou y le pide que se casen pero ella lo rechaza. Para ella la libertad es más importante, huye, quiere estudiar, se va a Zurich donde estudia Lógica, Metafísica e Historia de las Religiones. Pero su salud es frágil y necesita de un buen clima para sentirse mejor y será en Roma que conocerá a Paul Ree y un poco después a su amigo Friedrich Nietzsche. Pasan horas conversando en encuentros filosóficos y como era de se esperar, ambos se enamoran de ella. Pero moderna como era, les propone vivir juntos, sin sexo, apenas compartiendo la amistad y el amor por los libros. Llamaron a esta trilogía de “santísima trinidad”.

Por Nietzche Lou siente admiración intelectual pero no ama al hombre y a pesar de todos los intentos del filósofo ella no acepta sus pedidos. Nieztsche no soporta ser rechazado por ella y junto con las intrigas de su hermana Elizabeth, que no quiere un escándalo, casi enloquecido se aleja de su amada.

Cuando por fin consigue salir de su dolor nace el libro, Así Hablaba Zaratrusta. Es cierto que muchas veces Nietzsche habló muy mal de ella, como todo enamorado no correspondido, pero muchas más veces la elogió como siendo la mujer más bella e inteligente que alguna vez había conocido y hay quien diga que fue la única mujer que el amó.

¿Oh Lou Andreas Salome, quién eras para conquistar al mayor filosofo de todos los tiempos?

Su relación con Paul Ree dura más tiempo, mantienen una amistad por muchos años pero nunca corresponde al amor que Ree siente por ella y en un día de noviembre, en secreto, se compromete en matrimonio con Friedreich Carl Andreas. Paul Ree se siente traicionado y se aleja. Desesperado algún tiempo después, termina con su vida. Su matrimonio con Carl Andreas, 16 años mayor que ella dura 43 años y según muchos, nunca se consumó, pero Andreas la encanta con su sabiduría y su modo de ser, un poco de príncipe persa un poco de campesino. Este matrimonio no cambia en nada su modo de ser ni su modo de vida, continua viajando, escribiendo y estudiando. Aprendiendo todo lo que la vida le puede dar y dando a cambio todo lo que ella puede enseñar.

Es en este ir y venir que conoce a los 36 años al poeta Reiner Maria Rilke y algunos nos gusta pensar que fue su gran pasión. Él sólo tiene 21 años y por ella ser tan mayor piensan que su relación con él era algo como la de una madre amante. No lo creo. Lou Andreas Salome no tenía edad, no importaba si era más joven o si era mayor. No era la edad lo que los encantaba.

La relación con Rilke es larga y apasionada y los hermosos Nuevos Poemas nacen de este romance. Lou le enseña un modo de ver diferente en los largos viajes que hacen juntos y esto se reflejará, como todo artista, en sus versos. Es por su influencia que Rilke incluso cambiará su nombre de René para Rainer.

¡¡Ay Lou Andreas Salome robaste el corazón de filósofos, profesores, sabios y poetas!! ¿Quién más falta de tu época?

Faltan varios otros apasionados por ella, pero no he querido nombrarlos a todos, talvez sólo los que a mi me habría gustado conocer.

En 1911 conoce en un congreso al padre del psicoanálisis Sigmund Freíd. Ella ya había escrito sobre sexualidad y le implora para que la haga su discípula. No necesita pedir mucho. A partir de este momento dedica su vida al psicoanálisis y es uno de los miembros preferidos de Freud, en una carta un día en que ella no asiste a las famosas reuniones de los miércoles él le dice que la echó tanto de menos que se quedó mirando fijamente su silla vacía toda la noche. ¿Si esto no es amor, que será?

En la carta póstuma a Lou en 1937 Freud escribe: “Su modestia y discreción eran más que ordinarias. Nunca habló de sus propias obras literarias y poéticas. Claramente sabía donde hay que buscar en la vida los verdaderos valores. Los que estaban mas próximos de ella tuvieron la mas intensa impresión de la autenticidad y de la armonía de su naturaleza y pudieron descubrir con asombro que todas las fragilidades femeninas y tal vez la mayor parte de las fragilidades humanas le eran ajenas o habían sido dominadas por ella en el curso de su vida¨.

Siento no estar de acuerdo en sólo una cosa con el maestro Freud, no creo que mi querida Lou haya dominado las fragilidades femeninas o humanas. Creo que ella supo vivir sabiamente con todas ellas. Disfrutar de cada una de ellas, disfrutar de la vida como ella pensaba y sentía que podía hacerlo. Vivió cada minuto que tuvo tan intensamente como pudo, nunca fue infiel a sus propias creencias, nunca fue infiel a si misma. Siempre le fue fiel a la vida. Lou Andreas Salome era antes que más nada una mujer, humana totalmente humana.

Y los que la amaron, bueno, la amaron locamente ya que ninguno de ellos se apasionó de forma totalmente convencional o de forma totalmente equilibrada ¿y existe alguna pasión equilibrada? Amaron su belleza que con los años en nada cambió, amaron su amor a la vida, amaron si libertad, amaron su inteligencia.

Ahora díganme: ¿No les gustaría ser por algunos minutos Lou Andreas Salome?

Más allá de la curva del camino

PARA ALÉM DA CURVA DA ESTRADA
Talvez haja um poço, e talvez um castelo,
E talvez apenas a continuação da estrada.
Não sei nem pergunto.
Enquanto vou na estrada antes da curva
Só olho para a estrada antes da curva,
Porque não posso ver senão a estrada antes da curva.
De nada me serviria estar olhando para outro lado
E para aquilo que não vejo.
Importemo-nos apenas com o lugar onde estamos.
Há beleza bastante em estar aqui e não noutra parte qualquer.
Se há alguém para além da curva da estrada,
Esses que se preocupem com o que ha para além da curva da estrada.
Essa é que é a estrada para eles.
Se nós tivermos que chegar lá, quando lá chegarmos saberemos.
Por ora só sabemos que lá não estamos.

Aqui há só a estrada antes da curva, e antes da curva
Há a estrada sem curva nenhuma.

NÃO BASTA ABRIR A JANELA
Não basta abrir a janela
Para ver os campos e o rio.
Não é bastante não ser cego
Para ver as árvores e as flores.
É preciso também não ter filosofia nenhuma.
Com filosofia não há árvores: há idéias apenas.
Há só cada um de nós, como uma cave.
Há só uma janela fechada, e todo o mundo lá fora;
E um sonho do que se poderia ver se a janela se abrisse,
Que nunca é o que se vê quando se abre a janela.

(Alberto Caeiro o (Fernando Pessoa))

Valió la pena?

todo vale la pena cuando el alma no es pequeña



MAR PORTUGUÊS

Ó mar salgado, quanto do teu sal
São lágrimas de Portugal!
Por te cruzarmos, quantas mães choraram,
Quantos filhos em vão rezaram!
Quantas noivas ficaram por casar
Para que fosses nosso, ó mar!

Valeu a pena? Tudo vale a pena
Se a alma não é pequena.
Quem quer passar além do Bojador
Tem que passar além da dor.
Deus ao mar o perigo e o abismo deu,
Mas nele é que espelhou o céu.

Fernando Pessoa

Un Arte

El arte de perder no es muy difícil;
tantas cosas contienen el germen
de la pérdida, pero perderlas no es un desastre.
Pierde algo cada día. Acepta la inquietud de perder
las llaves de las puertas, la horas malgastadas.
El arte de perder no es muy difícil.

Después intenta perder lejana, rápidamente:
lugares, y nombres, y la escala siguiente
de tu viaje. Nada de eso será un desastre.

Perdí el reloj de mi madre. ¡Y mira! desaparecieron
la última o la penúltima de mis tres queridas casas.
El arte de perder no es muy difícil.

Perdí dos ciudades entrañables. Y un inmenso
reino que era mío, dos ríos y un continente.
Los extraño, pero no ha sido un desastre.

Ni aun perdiéndote a ti (la cariñosa voz, el gesto
que amo) me podré engañar. Es evidente
que el arte de perder no es muy difícil,
aunque pueda parecer (¡escríbelo!) un desastre.

Elizabeth Bishop

puedes escuchar el poema aquí mirando los lindos lugares donde Elizabeth Bishop vivió en Brasil

One Art

The art of losing isn't hard to master;

so many things seem filled with the intent

to be lost that their loss is no disaster.


Lose something every day. Accept the fluster

of lost door keys, the hour badly spent.

The art of losing isn't hard to master.


Then practice losing farther, losing faster:

places, and names, and where it was you meant

to travel. None of these will bring disaster.


I lost my mother's watch. And look! my last, or

next-to-last, of three loved houses went.

The art of losing isn't hard to master.


I lost two cities, lovely ones. And, vaster,

some realms I owned, two rivers, a continent.

I miss them, but it wasn't a disaster.


---Even losing you (the joking voice, a gesture

I love) I shan't have lied. It's evident

the art of losing's not too hard to master

though it may look like (Write it!) like disaster.

Pájaros - Mario Quintana

Un beso

Porque entre los besos,

hay besos…

besos besos

besos

y besos!

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua.


Rayuela - Capítulo 7
Julio Cortazar

La Rosa de Hiroshima - para no olvidar hoy

A rosa de Hiroxima (*)

Pensem nas crianças

Mudas telepáticas

Pensem nas meninas

Cegas inexatas

Pensem nas mulheres

Rotas alteradas

Pensem nas feridas

Como rosas cálidas

Mas oh não se esqueçam

Da rosa da rosa

Da rosa de Hiroshima

A rosa hereditária

A rosa radioativa

Estúpida e inválida

A rosa com cirrose

A anti-rosa atômica

Sem cor sem perfume

Sem rosa sem nada

(*)Rosa de Hiroshima es un poema de Vinícius de Moraes musicalizado por Gerson Conrad para Secos e Molhados

Fernando Pessoa o si prefieren Alberto Caeiro

Bastante metafísica hay en no pensar en nada,
¿Lo que pienso del mundo?
¿Sé yo lo que pienso del mundo?
Si me enfermase, pensaría.

¿Que idea tengo de las cosas?
¿Que opinión sobre las causas y los efectos?
¿He meditado sobre Dios y el alma
Y sobre la creación del mundo?
No sé. Para mí pensar en esto es cerrar los ojos
Y no pensar. Y correr las cortinas
De mi ventana ( que no tiene cortinas ).

¿El misterio de las cosas?¿Se yo lo que es misterio?
El único misterio es que alguien piense en el misterio.
Aquel que está al sol y cierra los ojos
Comienza a no saber lo que es el sol
No puede ya pensar en nada
Porque la luz del sol vale mas que los pensamientos
De todos los filósofos y todos los poetas.
La luz del sol no sabe lo que hace
Y por eso no yerra y es común y buena.

¿Metafísica?¿Que metafísica tienen estos arboles?
La de ser verdes y copudos y hechar ramas
Y dar frutos a su hora -nada que nos haga pensar,
A nosotros, que no podemos dar por ellos.
¿Que metafísica mejor que la suya,
No saber para que viven
Ni saber que no lo sabes?

"Constitución íntima de las cosas...
"Sentido íntimo del universo...
Todo esto es falso, todo esto no quiere decir nada.
Es increible que pueda pensarse así.
Es como pensar en razones y fines
Mientras reluce al comenzar la mañana
Y al flanco de los árboles la sombra
Va perdiendose en un oro vago y lustroso.

Pensar en el sentido último de las cosas
Es aumentarlo, como cavilar sobre la salud
O llevar un vaso de agua a la fuente.
El único sentido íntimo de las cosas es que no tiene sentido íntimo alguno.

No creo en Dios por que nunca lo he visto.
Si quisiera él que yo creyese en él
Sin duda vendría a hablar conmigo,
Empujaría la puerta y entraría
Diciendome ¡Aqui estoy!

(Tal vez esto suene ridículo
Para aquel que, por no saber lo que es mirar las cosas
No comprende al que habla de ellas
Con el modo de hablar que enseña el verlas de verdad.)

Si Dios es las flores y los arboles,
Los montes, el sol y el claro de luna,
Entonces creo en él,
Creo en él a todas horas,
Toda mi vida es oración y misa,
Una comunión con los ojos y los oidos.

Pero si Dios es los arboles y las flores,
Los montes, la luna, el sol,
¿Para que lo llamo Dios?
Lo llamo flores, árboles, monte, luna, sol.

Si él se ha hecho, para que yo lo vea,
Sol y luna y árboles y montes,
Si él se me presenta como árbol y monte
Y claro de luna y sol y flor,
Es por que quiere que yo lo conozca
Como árbol, monte, luna, sol, flor.
Y yo lo obedezco
(¿Sé mas de Dios que Dios de sí mismo?)
Lo obedezco viviendo espontaneamente,
Como uno que abre los ojos y ve,
Y lo llamo luna y sol y flores y árboles y montes Y lo llamo sin pensar en él
Y lo pienso con los ojos y los oidos
Y ando con él a todas horas.

Del sueño a la Poesia

No se bien si son los sueños los que hacen la poesía o si es la poesía la que hace los sueños, pero lo que sé es que no puedo vivir sin sueños y sin poesía.

Como casi siempre me ocurre, Silvio ya lo sabia (escuchar aqui).

Un mundo de contrahechos
se esparce en la cartulina,
bordado con punta fina
como los pelos del pecho.
País en que los deshechos
son amados todavía,
es la comarca sombría
donde la luz se perdona,
porque allí van las personas
del sueño a la poesía.

En un sofá diminuto
posa minúscula gente.
Unos sonríen al lente,
otros cuentan los minutos.
Bichejos de rostro enjuto
se asoman a celosías
y carroñeras arpías
prestan garras al retablo,
mientras hace redonda el diablo
del sueño a la poesía.

Un pavorreal se pasea
por un desván en penumbras
y a su paso, que deslumbra,
la oscuridad se voltea.
¿Qué transformó pluma en tea
de apariciones umbrías?
¿Qué pasión, qué melodía
tocó el corazón humano
para conducir la mano
del sueño a la poesía?

(a mis poetas)

La flor de la orquídea

En el instante en que me pregunto
si la orquídea va a morir
ella florece

y no puedo explicar la emoción
en mi corazón, ni por qué tanto placer
proviene de ese pequeño capullo
en el extremo de un delgado tallo,
de esa pequeña flor
sanguínea roja dorada

abriéndose en el apogeo del verano
pequeña, perfecta en su plenitud.

Incluso para un poeta
de cabellos blancos y rostro curtido,
ella es en su pureza, erótica,

pistilo y estambre, polen,
rocío del mundo, una cucharada
de tierra y de agua.




Ella es erótica
porque en el corazón del nacimiento
la muerte afirma su existencia,


y el efecto dramático de los viejos prismas luminosos
del alba, allí en las húmedas ramas del cedro,
profundísimo misterio
mientras lavo la vajilla al atardecer
o bromeo con mi esposa,

quien a cada momento se vuelve más bella
simplemente porque uno de nosotros ha de morir.

Sam Hamill


Me estaba esperando cuando volví de Chile. Como todos los años, sin pedir casi nada, es la primera que florece.
Cada año se lo agradezco y la invito para dentro de casa, este año se lo agradecí especialmente.

Otra vuelta alrededor del sol

Esto de tener un blog es un compromiso, no me imaginaba que era así. Ahora solo pienso en asuntos para escribir pero lo malo es que casi nunca pasan por el control de calidad y las que pasaron lo hicieron de puro porfiadas.

Entre las cosas que archivo y pienso para algún día escribir tengo fragmentos de poemas y músicas que me gustan pero no he sabido como ponerlas en palabras y ayer conversando sobre esto con alguien muy especial me dio una idea. Juntarlas todas en apenas un texto.

Y fue esto lo que salió,

Hoy me falta un día para completar otro ciclo alrededor del sol.
No es una fecha importante, son apenas 365 días y algunas horas vividas y marcadas por un calendario gregoriano. Pero es la vuelta que yo doy.

Y no sé si es por que a partir de mañana cambia un número en mí o por que el espejo me dirá que estoy un año más vieja pero hoy me he puesto a recordar y sin querer me he acordado de los que no están.

Cuando la Tierra hizo su primer giro alrededor del Sol llevándome como tripulante, mi abuelo escribió:

“… mi niña cuando sonríe
ya deja ver cuatro perlas
y se que un angel por verla
se asoma por la ventana,
y amanece mas lozana,
sonriendo a toda la gente
y mostrándole sus dientes
Hace sus gracias, mi encanto,
pues sabe que un ángel santo
la cuida cuando ella duerme.

Y si le preguntan, mi Cielo
quien le hizo esta poesía
conteste que fue su abuelo
cuando un año Ud. Tenia”


A partir de mañana empiezo el día uno, otra vez. Otra vuelta la tercera sin ti. Como dice Silvio, es muy distinto sin ti.
…
No quisiera un fracaso en el sabio delito
que es recordar.
Ni en el inevitable defecto que es
la nostalgia de cosas pequeñas y tontas
Como en el tumulto pisarte los pies
Y reír y reír y reír,
Madrugadas sin ir a dormir.
Si, es distinto sin ti.
Muy distinto sin ti.

Leí el otro día a alguien que se preguntaba sobre como se daba el amor. Yo no se responder esa pregunta. No se como se enamoran las personas, yo apenas se como me enamoré de ti. Y nadie como Neruda para ayudarme a recordar. Pero no con lo que dice en su poema 20 “es tan corto el amor y tan largo el olvido” en este caso no estoy de acuerdo con el. Mi amor fue largo y todavía es y no busco el olvido.

Hoy lo prefiero en este soneto

Soneto XVII

No te amo como si fueras rosa de sal, topacio
o flecha de claveles que propagan el fuego:
te amo como se aman ciertas cosas oscuras,
secretamente, entre la sombra y el alma.
Te amo como la planta que no florece y lleva
dentro de sí, escondida, la luz de aquellas flores,
y gracias a tu amor vive oscuro en mi cuerpo
el apretado aroma que ascendió de la tierra.
Te amo sin saber cómo, ni cuándo, ni de dónde,
te amo directamente sin problemas ni orgullo:
así te amo porque no sé amar de otra manera,
sino así de este modo en que no soy ni eres,
tan cerca que tu mano sobre mi pecho es mía,
tan cerca que se cierran tus ojos con mi sueño.

Y a Auden,
…
He was my North, my South, my East and West,
My working week and my Sunday rest,
My noon, my midnight, my talk, my song;
I thought that love would last for ever; I was wrong.

The stars are not wanted now: put out every one;
Pack up the moon and dismantle the sun;
Pour away the ocean and sweep up the wood,
For nothing now can ever come to any good.

Ainda…

Aprendiendo a ser mamá

Mi abuelo escribió un poema un día donde mostraba su alegría por tener nietos, el titulo de la poesía es Mis Cuatro Razones.. Yo no heredé la gracia ni el estilo de mi abuelo para escribir pero también tengo mis razones para ser feliz y en mi caso son tres.

Tengo tres lindos hijos.

Mi niña mayor, la de todos los colores, me enseñó a ser mamá. Aprendí con ella a cambiar pañales, a dormir solo dos horas y a morir de angustia por que no comía. Aprendí también que ella era una persona diferente de mí. Desde chiquitita fue tranquila, sensata y decidida. Habla poco pero lo que dice es siempre importante. Ella es una artista, tiene el don, el placer y el trabajo de transformar lo que toca en algo bello. Mi niña, que ya es mujer, tiene algo para enseñarme todos los días por que con su espirito inquieto siempre aprende algo nuevo. Como dice Pablo, mi niña no es perfecta, pero se acerca a lo que yo simplemente soñé.

Mi niño, el que más habla y todo lo sabe, fue un regalo. Con él aprendí que se puede amar un hijo como si fuera tuyo. Aprendí también que uno tiene que esperar un poco para que los niños den todo lo que tienen dentro de si. Que no hay que preocuparse tanto con las notas del colegio o por que en algún momento no saben muy bien que quieren de la vida. Mi niño-hombre hoy es un científico y con el aprendo sobre seres vivos, galaxias, naturaleza, football y sobre todo lo que un ser humano inteligente sabe conversar. Me gusta observarlo, por que es lindo y por que veo en él a su papá.

Mi chiquitita, ay mi chiquitita, fue como recibir una muñeca en navidad, otro regalo. No había como no quererla. Ella, diferente de los otros dos comía de todo, le gustaba todo. La vida era siempre buena y divertida. Fue amor a primera vista. Aprendí con ella que cada uno es cada cual y que la noción de tiempo ni siempre es la misma para todos. Mi chiquitita es una ejecutiva y sabe de cosas que yo ni me imaginaba que ella sabría un día. Valiente, un día dijo: me arriesgo y me las juego por lo que quiero y como en la música de Serrat puso sus cosas en un hatillo y salio cantando, por suerte sin oír mis quejas.

Asi, como decía mi abuelo:
…
Ahora comprenden
por qué yo sonrío,
ebrio de alegría,
todo apretujado
dentro de la micro!
Mientras que a mi lado
tenga yo por norte
mis cuatro razones
de mis cuatro chicos ….



Yo tengo mis tres razones



Para mi abuelo con el que aprendí que con poesia la vida es más bonita.

Y especialmente para mi mamá, con la que todavía aprendo a ser hija y así continuo aprendiendo a ser mamá.